他面前摊着一卷卷宗，卷宗上的墨迹已经乾透。上头记着一笔一笔的帐：日期，时辰，轿马，人名，路线。从崇仁坊的侧门，到後园那扇映着人影的窗，到苏老儿手里那锭银子的分量，一条一条，织成一张密密的网。
那网还空着。他织了半生，织得密密匝匝，却一直没有等到一条像样的大鱼落进来。他网过贪官，网过盐枭，网过私贩，网来网去，都是些不成气候的小鱼小虾。他要的，是一条能咬断人根骨的鱼。
如今，那条鱼，自己游进他这片水里来了。
而且是裴慎之的鱼。
崔嗣之伸出手，在灯下，慢慢地摩挲着那卷卷宗。他的指节粗大，指腹有常年握笔磨出的茧。他摩挲着那卷纸，像是摩挲着一件等了十年的物事，越摩，心里那点火，就越烧越旺。
他压着那点火，没有让它烧起来。他办了十几年案，最懂得什麽叫火候。火小了，炖不烂；火大了，糊了锅。他要的是慢慢地炖，炖到裴家那一锅好汤，一点一点地，熬乾。
他提笔，蘸墨，在卷宗最末一页，写下一个名字。
沈云岫。
写完，他搁下笔，盯着那三个字，看了很久。
灯花爆了一下，爆出一点细小的火星。他伸手，把那点火星捻灭。窗外，风停了，月光静静地照着书房的窗纸，一轮满月，白得像一层霜。
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